Todo lo que tú quieras - Una película de Achero Mañas
101 minutos. Año 2010.

Quien me conoce sabe que me no prodigo demasiado en el cine español; a veces, me equivoco temoroso, y enseguida vuelvo a mis cánones (equivocados no me cabe la menor duda). Así que, de golpe y porrazo, me entre en el coquete, como una obsesión, un film español es debido a algo... vete a saber qué, muchas veces no me entiendo ni yo (curioso esperpento humano que soy).
Y me duele decir que la apuesta arriesgada me salió por la culata y lo siento mucho por Achero Mañas y mucho más por sus buenas intenciones en esta película, pero "Todo lo que tú quieras" no, no y no... que no acabo de creérmela.
Técnicamente intachable, me gustó en ese aspecto bastante, la música de Leiva también tiene su punto y algunos actores (no la niña de cara de porcelana y el débil trabajo de Juan Diego Botto), también sus buenos propósitos y su descaro al contarlo, sin miedo a nada pero... para mi gusto (que vuelvo a repetir que con probabilidad no esté refinado) le falta entrañas, dulzura, química, momentos (quizás no ayudado por los cortes de montaje); y no sé si me pasó sólo a mí pero pasé de la tragedia a la risa... como un no entiendo nada de nada, qué me he perdido, cómo cojones se le acaba de ocurrir ésto...

Lo mejor: Sus primeros 10 minutos; la música de Leiva.
Lo peor: Su credibilidad; sus 90 minutos restantes; no entendí determinados personajes y qué demonios pintaban en la trama.

Puntuación Filmaffinity: 6,5
Puntuación Gambitoking: 5 y algo, no sé bien cuánto

Cuervos, pesadillas y quebraderos de cabeza

Siento como fluyen a mi alrededor y cómo me afectan, siento lo que irradian y cómo me debilitan: pequeños torbellinos de odio, espirales de onda negativa, maldad encerrada en caretas de carnaval veneciano que me miran ocultas en los rincones oscuros...
Ellos, ellos... acaso no los ves pero te aseguro que están.
No estoy en mi mejor momento en esta batalla para mí solo.
El héroe tiene la capa caída, la espalda tensa y tocada, dolores punzantes en el estómago como si enterraran una daga en una funda, zumbidos, destellos constantes y latidos en la cabeza.
No estoy en mi mejor momento y me hago mayor; y empiezo a aceptar el hecho de que esto va a ir a peor. Mucho peor.
Habrá que retornar el fuego y avivar la llama porque, quieran o no, voy a salir adelante.
Y aunque esta noche con el graznido del primer cuervo saldrán del escondite voy a estar preparado.

Love The Way You Lie - Oficial

Recomendación urgente



Hace tiempo que no recomiendo nada de nada... mutis por el foro.
Y tampoco sé a qué es debido, si porque he estado descoordinado, ausente o extraño, o una mezcla de ambas cosas.
Bien, todo eso ha acabado.
Mañana cuando abráis los ojos, en gallumbos, en pelotas, con la caseta de campaña puesta o a medio poner, zombies o en plenas facultades salir urgente a la calle a por tu librero, cateto que vende libros o vieja de gafas caídas que no se ha leído un soberano libro en la vida pero que lo vende a duras penas y siempre te dice "¿de quién mi niño?".
A ese tipejo, tío guay o quiencoñosea pedidle "América" de James Ellroy.
250 páginas de momento y estoy sin aliento.
Os va a encantar, que lo digo yo.

América - Un libro de James Ellroy

Podría decir que se me acumula el trabajo, pero ¿es trabajo leer?
Lo que se me está yendo es algo de pasta en adquisiciones indispensables y debo parar porque los libros me hablan desde los estantes impacientes. Y tampoco es justo.
Pero no podía dejar "al perro rabioso de las letras americanas" lejos de mi alcance. Ahora está conmigo y sólo espero que muerda. Y fuerte.

El libro de las cosas perdidas

No puedo explicarlo o, más bien, no sé cómo explicarlo: me siento como un niño. Es la sensación que siempre tengo cuando Connolly llega a mi vida.
Esta vez voy a darlo todo, voy a disfrutarlo desde el principio, sólo sé que tengo que cogerle de la mano y, confiado, cerrar los ojos para entrar en su mundo. ¡Va a ser maravilloso!

Love The Way You Lie

Se vuelve comercial dicen. ¿Y?

Shyamalan reparte con educación

La crítica se ceba con la última de Shyamalan. Y él se defiende.
Y aquí acaba de dar como tres o cuatro pasos hacia adelante, cosa que cada vez me gusta más.

El hábito

Más de mitad de año ya. Otro más entre las vértebras. Uno de muchos. Pesan algunos, como un diablo.
Cada vez es más difícil recordar determinados momentos, fue en éste o en aquél, y no te aclaras. Y parece que la tendencia va a peor. ¿Pautamos el fólico ya?
Si uno se olvida de su propia vida, también es fugaz en los recuerdos de los libros. ¿Acaso la memoria tiene un horizonte más lejano a cinco años vista? ¡Qué pena! He sufrido grandes pérdidas en este aspecto... muchas noches leyendo, grandes ratos... y todo en espiral hacia el boquete.
Este año voy lento, he leído poco, ésta que cito es mi andadura si no me falla la cabeza:

Acabados:
1) Las estrellas, mi destino - Alfred Bester: Lo mejor es su atemporalidad. Resulta sorprendente por momentos que el autor haya escrito lo que escribió. De resto, muy rápido y veloz, hecho, que me desconcertó por completo.
2) Placeres Prohibidos - Laurell Hamilton: La saga de la famosa matavampiros Anita Blake no consiguió cautivarme del todo. Sin embargo, en breve, le daré una oportunidad al segundo volumen. Literatura juvenil, fresca y ligera... de la que está de moda entre los guaperas adolescentes.
3) De que hablo cuando hablo de correr - Haruki Murakami: La pena que me queda es que no lo haya escrito yo, que pudiera, pero el destino es así de caprichoso. Poco más.
4) El juego de Ender - Orson Scott Card: De momento se lleva la palma. Premiado y con razón. Esperando el cómic con ganas... y la peli.

A medias:
Once maneras de sentirse solo - Richard Yates: De momento la manera de narrar de Yates me encanta.

Empezados pero como que no:
La voz de los muertos - Orson Scott Card: Un principio nada motivante que hace que no avance. Parece que acertó en mi una vez y no más.

Esperando:
El hombre en el castillo - Philip K. Dick. Un regalo y aquí no fallo.

Con ciertas ganas:
El asedio - Arturo Pérez Reverte
La cúpula - Stephen King


Y todas las noche a mi princesa - Sopa de calabaza de Helen Cooper, porque le encanta y a mi también.

Madrugada 10732

Hoy he vuelto a hacer el soberano esfuerzo de verme mitad del rostro en el espejo. Fue ya entrada la noche metido en un saco de silencio, casi sin aire. Buscaba sólo eso, la mitad de algo llamado mi mismo, la parte real o visible del tipo que soy. Pasé un instante, o quizás un rato, y no saqué nada en claro, sino más de lo mismo.
Ha sido escalofriante ver ese ojo fijo en mi, esas arrugas en cuarto creciente como la luna y esa sonrisa media calada y lobuna que llegaba desde otro mundo. Un terror atroz. No creo que hoy pueda dormir. Nada nuevo.
Justo al lado en la penumbra, la otra parte, la que permanece oculta, no ha querido salir, aunque tampoco la conozco ni una pizca ni un del todo. Creo que alguien me la borró de la memoria en sueños intercalados y a esos archivos mentales no tengo acceso de momento. Mala suerte la mía.
También hoy he hecho tremendos esfuerzos en volver al sitio de antaño, donde la sombra cobija, donde la brisa acaricia y donde el calor te tiende al sueño. Allí donde me retiraba a escribir tendido mirando al cielo... Pero no lo he encontrado. Y créeme cuando te digo que la tristeza da fieros zarpazos porque en mi costado, o allí donde habite el alma, hay sangre.
Seguiré buscando. Seguiré perdido.
Pero después de años voy en busca de algo porque mis dedos se mueven como si me hiciera falta un trago.