Desechos


Creciendo. Madurando a base de palos, a la antigua. Cambios cercanos y sin saber si el cielo está plácido o si se avecina borrasca. Podría llamarlo miedo. O regresión. Espero que mi ego permanezca intacto. Tranquilo. Tranquilo. Saldrá bien.
Algunas ideas vienen. Otras van. Ganas de empezar. Empiezo y no sigo. Inestable. Cortocircuitos impropios. He perdido el nulo talento. Todo es más difícil. Todo. Absolutamente todo lo relacionado con crear. Así es imposible.
Contento de amar a dos mujeres. Debo tener 4, 5 o 6 válvulas. Mucha sangre para tanto bombeo. O mucho amor. O poca cordura de ceder una vida en beneficio de otra.
Espero su llegada. La espero. Charlas con dos cervezas, tres chupitos, 4 vodkas... y 1 vómito. No arreglaremos nada. Pero lo pasaremos bien. Palabra contra palabra.
Necesidad imperiosa de calma, de aire, de oxigeno, de no saber de nadie porque el teléfono lejos de estar descolgado lo rompí a posta. Deseoso de todo lo que no tengo.
Dolores. Los de siempre y algunos nuevos. Tolerados. Esperados.
Ayer soñé bien. ¿hoy?