A flor de piel



He decidido que vengas a buscarme de cualquiera de las maneras.
Con odio o con amor pero con un arpón que me atraviese el pecho, del que no haya escapatoria.
No quiero seguir y sigo. Me recupero y caigo. Subo y bajo. Grito y al poco viene el silencio.
Vienes. Vas. Y no me encuentras. ¿Por qué?





Gambito, Gambito... Quieres pero no puedes. Creíste que podrías. Pero no pudiste.
No existen pistoleros. Sólo gente perdida, sombras de torres oscuras, semillas en tierra árida.



P.D: GK retoma un escrito de hace 15 años, que no sabe si se encuentra perdido entre papeles o discos duros pero que ahora, cosa que desconoce, late fuerte dentro de él. Quizá pueda salir ahora.

Interrogatorio 254 - Grandilocuencias y delirios - Relato sobre la parte inerte de Gambitoking

"Capos de nieve caen en mi corazón. Lo vuelven duro. Más aún. Si quieres que sienta algo ven con un punzón, da golpes fuertes y muestra y descarga tu rabia. Y no te frustres, te aviso, no voy a sangrar, como te digo todo está congelado. No hay vida desde hace tiempo en estos parajes internos.
Me voy desintegrando, me voy yendo sin holgura, a plomo. GK no es nada ni nadie. He perdido el privilegio del anonimato, por lo que ya no me siento ni tan libre ni tan dichoso por estos lares donde descargaba parte de mis miedos, de mi ansiedad y donde hurgaba en mis recovecos ocultos. También en la ficción va siendo hora de morir. Seria precioso fundir los dos momentos en uno solo, en una fusión hacia la tranquilidad que merezco. Quizás saldría un arcoiris o soplaría viento del norte. O no pasaría nada.

Nieva. Llueve. El entorno es triste y desolador. La tierra húmeda parece incitarme a cavar, a enterrarme, a dejar sobre ella flores rotas sobre la GK.
Desaparece diablo."

Propulsión - Reflexión 1541 - Valor relativo 0

Son los ocho. Odio el invierno porque las noches caen como losas. Está más allá de lo oscuro y estoy en el precipicio del cansancio. Cama, almohada, sábana y iPad, la combinación de las combinaciones. No tengo minibar. Me lo apunto por si tengo que quedarme más tiempo de lo debido. Estoy seco y este lugar apesta. Malditas tierras baldías.
Me arrastro. Con los codos. De rodillas suplico. Soy una babosa y me siento como tal. Cansado. Hastiado. Confuso. Agotado. Nada es poco, todo es demasiado. En mi situación hasta en el fin del mundo me sobrarían cosas. Quizás yo y este cacharro. Y un lanzallamas.
Cierro ecuaciones y la complejidad de sus sucesoras me exprime. Pasos en falso en este mundo resbaladizo, en este mundo donde las personas son barras de hielo. Todavía no estoy muerto, todavía tengo corazón. Esto está lleno de caminantes, de escoria a 5 céntimos, de mentalidades débiles, de idiotas a puñados. Continúan saliendo números, continuo haciendo cábalas...
Camino. Sigo haciendo mi senda. Sigo, sigo y sigo. Y ante el futuro que me asusta romperé la tela con un cuchillo de doble hoja. Lo rasgaré. Lo haré pedazos. Estoy preparado, lo aprieto ahora fuertemente con los dientes.
¿no vais a venir?
Ojalá ahora mismo saliera en propulsión hacia la Luna.

Rendimiento

Si de los capullos salen mariposas yo también puedo salir del fango. Así de metafórico me encuentro. Utilizo el verbo encontrar al azar porque, de todas todas, GK está perdido como nunca. Pienso por momentos que irrecuperable y agónico.
Dolores constantes, alternos, caprichosos. Mala racha de duración desconocida. Posibilidad de rezar, de que me recen, de buscar una cura. Ahora soy el anzuelo del cenizo. Murphy, me acuerdo de tu madre en este instante. Así que maldita sea tu estampa.
Ayer me vino con fuerza un relato del pasado. Mańana no recordaré ni una palabra. Así de desdichado. Así se encuentra y se pierde el camino, en esta senda vivo. Apunto "cuestiones pendientes". Prometo algún día acabar algo.
Irregular. Débil. Impreciso. Algo cansado de oír este bombeo. Fatigado antes de empezar esta locomotora de semana. A buen seguro no me siente bien, se antoja serpenteante y venenosa. Con ganas ya de obtener el pasaporte al anonimato y esconderme a lamer mis heridas. Muchos años ya, demasiado daño. Alguno eterno. Recompensa ninguna. Mal trato desde el principio.
Sensible y dubitativo al llegar siempre la noche, con un indice de cansancio por encima de la media.
12000 venid.

Desechos


Creciendo. Madurando a base de palos, a la antigua. Cambios cercanos y sin saber si el cielo está plácido o si se avecina borrasca. Podría llamarlo miedo. O regresión. Espero que mi ego permanezca intacto. Tranquilo. Tranquilo. Saldrá bien.
Algunas ideas vienen. Otras van. Ganas de empezar. Empiezo y no sigo. Inestable. Cortocircuitos impropios. He perdido el nulo talento. Todo es más difícil. Todo. Absolutamente todo lo relacionado con crear. Así es imposible.
Contento de amar a dos mujeres. Debo tener 4, 5 o 6 válvulas. Mucha sangre para tanto bombeo. O mucho amor. O poca cordura de ceder una vida en beneficio de otra.
Espero su llegada. La espero. Charlas con dos cervezas, tres chupitos, 4 vodkas... y 1 vómito. No arreglaremos nada. Pero lo pasaremos bien. Palabra contra palabra.
Necesidad imperiosa de calma, de aire, de oxigeno, de no saber de nadie porque el teléfono lejos de estar descolgado lo rompí a posta. Deseoso de todo lo que no tengo.
Dolores. Los de siempre y algunos nuevos. Tolerados. Esperados.
Ayer soñé bien. ¿hoy?

Más tarde - mismo lugar más de lo mismo

En el pecho el peso exacto de un ladrillo. Y al caso, ¿cuánto pesa un ladrillo?
Constante. Fijo. Obstinado. Calculador. En la inspiración y en la espiración.
La verdad es que sin miedo, tengo el ticket en la mano esperando que le den un corte. Algunas preguntas necias: ¿Cómo sube uno en cohete o es más cutre?
Espero. Sigo esperando. Pasa el coqueto tiempo. Me dejan de lado. Se olvidan de mí. ¡Mierda!

Cinta sin codificar - Gambitoking sin ningún tipo de filtro - Pendiente de registro

Tolerante. Tolerancia. No tolerado. En Saigón y en Cuba se cortaban cabelleras no hace mucho. Hoy es imposible, todo está infectado de cucarachas. Las cucarachas se reproducen rápido, resisten entre la basura... Pero también se las escacha. Y el sonido mola.
Una sociedad sin ideales, egoísta, viviendo la ley del uno. Todo es más fácil. Todo se consigue por la mitad. La cultura se escribe con k de kaos. SMS, chats, faces, Messenger... No toques un libro que te mueres de Dengue. No abras la boca porque verán que tienes pocas luces. Asiente corderito y sólo enseña los piños en la mejor de tus sonrisas. De acuerdo tienes corazón y late, pero estás a años de luz de pensar. Ummmmmm! Tampoco es necesario en los tiempos que corren, así que ni te preocupes. Borra todo lo que te he dicho.
Enfadado. Cansado. Exhausto. Para curarme tendría que hacer una cura de sueño y perderme en el bosque durante semanas. Y no tengo ni sueño ni un bosque cerca. No hay solución. Saldrá el sol y tendré los mismos pensamientos. Saldrá el sol y tendré ganas de apagarlo. En barrena se cae a saco, no se planea. Tampoco tengo tiempo. Me ahogo.
Necesito correr. Machacarme sin la presión del debo-debo, vivo en la angustia del tic-tac. Probarme. Retarme. Ir al limite.
Cuando uno se pierde no existe motivación, no hay migas de pan para volver, el chocolate se funde y el cuento es una mierda sin lobo.
Acabo de recordar en un flash la música de "se acabó el pastel". Urge oírla, urge volver al pasado. Quizás si desentierro encuentre alguna pista de lo que fui. Anoto esto.
Hoy hablaba con un amigo del "simplemente" estar. No me conforma esta teoría. Demasiada lógica. Escapa a mi absurda compresión.
Tolerante. Tolerancia. No tolerado. En Saigón y en Cuba se cortaban cabelleras no hace mucho pero tengo pereza hasta de coger un cuchillo.

Grabación codificada - Prioridad cero - Cinta 38 - Al habla Gambitoking

Esto empieza a gustarme. Melisa. Peronis. Coca colas de botellas de cristal. Beber para olvidar, pero la boca seca nunca.
Frío. Calor. Hambre. Demasiado cansancio. Más frío. Más calor. Un poco de menos hambre. Calambres y dolores a dosis iguales.
He acabado "Seis de los grandes" y es otra maravilla. Demasiado talento en 900 páginas. Un poco de envidia. Demasiada ilusión. Ahora no tengo pasta para el siguiente. Este mes se antoja rojo porque las cifras van de números rojos. Y la crisis con k de klan, en honor a ti Ellroy.
Comienzo a engancharme a este cacharro. Virtudes. Defectos. Como todos. Teclear es extraño pero al menos tecleo.
Libros a medias. Tres. Cerebralmente en varios mundos. Realmente en este que detesto. Vivir esta mentira duele. Se me pasa a ratos, cuando me olvido. Recordar: comprar más Peronis.
He bajado diez o más pulsaciones. A ratos me preocupo. A ratos no. Si el dolor no emigra a los brazos es tolerable. Si el dolor no emigra no da miedo ya. Necesito más miedo, más daño, más enemigos y mejores. Me he hecho demasiado duro. Esta coraza es terrible. No entra aire.
Demasiados planes. Demasiados trazos y ramificaciones. ¿sabré elegir? No ando perspicaz ni lúcido. Espero no equivocarme.
La princesa duerme. Dudas de lo que soy y de si lo hago bien. Más dudas. La abrazo. Quiero pensar que en sus sueños la abrazo de igual manera. Eso me hace sonreír. No veo mucho en la oscuridad, pero quiero creer también que ella sonríe.
Frío. Calor. Sueño. Me abrigo. Ya llega mi vagón. Me subo.
Ven. Quiero llegar a 12000 visitas. Necesito hacer de esto una lanzadera.
GK.

Grabación oculta - Cinta Primera - Grado de codificación alto - Al habla Gambitoking

Se me antojan cosas. Unas, otras, pero tan rápido como las deseo las detesto. Curioso. Tengo temor a aburrirme de todo.
Con los días me vuelvo más fuerte. No me cabe duda de que han entrado. Nunca me sentí tan vulnerable. No volverá a pasar. Ahora no miro atrás simplemente sigo subiendo.
Leo al más grande. No para de sorprenderme. Me deja exhausto. Duermo bien para sorpresa de muchos. Su manera de relatar es apoteósica. Pienso en Eka y su frase "leer es la gasolina". Tiene razón, esto debe ser un chute de endorfinas. Sigo agrandándome. Ante el rey sólo me queda postrarme de rodillas. Esta noche vuelvo a su mundo.
Pensé en cerrar esto. Muchos chats, opiniones, idioteces. Me aburren. Sigo mis notas y recovecos de siempre. Me encantan estas costumbres. Las mías. Todavía veo que tengo cosas que decir... Al menos para mi mismo. El simple hecho de teclear es una magnifica terapia.
Sigo viendo cine. De vez en cuando descubro hallazgos: Mr. Nobody lo es. Me llevo a reflexionar, cosa que no es poco con los tiempos que corren. (Tecleo y el sonido es maravilloso - mis dedos han perdido pericia pero si los sacrifico se que lo harán). Tiene un montaje complicado y los actores están muy bien. Caminos. Mil vidas. Siempre la misma mujer. Podría cambiar mil cosas, no ese camino.
He vuelto a correr 9 km. Con la edad la cosa se pone jodida. Demasiados dolores. Pero luego el cuerpo se desinfla relajado. Demasiada tensión y pocos canales para lanzarla con efecto a la mierda. Físicamente también voy a más. Tiempo. Siempre tiempo. Los objetivos se acercan y no sé si llegaré.
El corazón bombea. Lo oigo llenar y soltarse. Si tuviera una Peroni me la pegaría de un trago y me quedaría dormido.
Cada vez me canso antes. Llego roto a la noche. Debo dormir. Hoy seguro que soñaré.

Buried - Una película de Rodrigo Cortes
93 minutos. Año 2010

Un tanto escéptico me dirijo a la sala de cine. No tengo el cuerpo, ni el día, ni es la hora para esta película, pero me digo que es ahora o nunca porque mi tiempo es limitado, casi no tengo arena...
Y me encuentro con un ejercicio cinéfilo interesante: oscuro, claustrofóbico y angustiante, muy bien contado con "swing" de estilo, de tío de caché, magistralmente interpretado por Ryan Reynolds, del que, entre ellos yo el primero, no esperábamos ni un pimiento, y con toques realmente interesantes acerca de la luz en la película por un guión, en ese sentido, muy sólido.
Buried también golpea a una sociedad sorda, que no escucha, de ricos, de todo podrido, de sobrevivir a toda costa por encima del otro, de un mundo cruel que nos ha tocado vivir.
Buried te entierra un poco, escarba en tus pilares y si encuentra que son de madera les dará un hachazo.
Rodrigo Cortés parece un tipo con las cosas claras, un superviviente que puede tirar de técnica si no hay flojo verde de los grandes... un tipo para seguirle la pista. Se me perdió su "Concursante", que es su primera película, pero con esta tarjeta de visita la encontraré.

Lo mejor: No puede ser otro: Ryan Reynolds en el, hasta ahora, papel de su vida.
Lo peor: Fue pensando en un guión y me encontré otro.

Puntuación Filmaffinity: 7,3
Puntuación Gambitoking: 8,5

The town

Hacía tiempo que algo no me hacía vibrar de tal manera. El día del estreno, seré puntual.

Espero que también haya cautivado tu interés.

Todo lo que tú quieras - Una película de Achero Mañas
101 minutos. Año 2010.

Quien me conoce sabe que me no prodigo demasiado en el cine español; a veces, me equivoco temoroso, y enseguida vuelvo a mis cánones (equivocados no me cabe la menor duda). Así que, de golpe y porrazo, me entre en el coquete, como una obsesión, un film español es debido a algo... vete a saber qué, muchas veces no me entiendo ni yo (curioso esperpento humano que soy).
Y me duele decir que la apuesta arriesgada me salió por la culata y lo siento mucho por Achero Mañas y mucho más por sus buenas intenciones en esta película, pero "Todo lo que tú quieras" no, no y no... que no acabo de creérmela.
Técnicamente intachable, me gustó en ese aspecto bastante, la música de Leiva también tiene su punto y algunos actores (no la niña de cara de porcelana y el débil trabajo de Juan Diego Botto), también sus buenos propósitos y su descaro al contarlo, sin miedo a nada pero... para mi gusto (que vuelvo a repetir que con probabilidad no esté refinado) le falta entrañas, dulzura, química, momentos (quizás no ayudado por los cortes de montaje); y no sé si me pasó sólo a mí pero pasé de la tragedia a la risa... como un no entiendo nada de nada, qué me he perdido, cómo cojones se le acaba de ocurrir ésto...

Lo mejor: Sus primeros 10 minutos; la música de Leiva.
Lo peor: Su credibilidad; sus 90 minutos restantes; no entendí determinados personajes y qué demonios pintaban en la trama.

Puntuación Filmaffinity: 6,5
Puntuación Gambitoking: 5 y algo, no sé bien cuánto

Cuervos, pesadillas y quebraderos de cabeza

Siento como fluyen a mi alrededor y cómo me afectan, siento lo que irradian y cómo me debilitan: pequeños torbellinos de odio, espirales de onda negativa, maldad encerrada en caretas de carnaval veneciano que me miran ocultas en los rincones oscuros...
Ellos, ellos... acaso no los ves pero te aseguro que están.
No estoy en mi mejor momento en esta batalla para mí solo.
El héroe tiene la capa caída, la espalda tensa y tocada, dolores punzantes en el estómago como si enterraran una daga en una funda, zumbidos, destellos constantes y latidos en la cabeza.
No estoy en mi mejor momento y me hago mayor; y empiezo a aceptar el hecho de que esto va a ir a peor. Mucho peor.
Habrá que retornar el fuego y avivar la llama porque, quieran o no, voy a salir adelante.
Y aunque esta noche con el graznido del primer cuervo saldrán del escondite voy a estar preparado.

Love The Way You Lie - Oficial

Recomendación urgente



Hace tiempo que no recomiendo nada de nada... mutis por el foro.
Y tampoco sé a qué es debido, si porque he estado descoordinado, ausente o extraño, o una mezcla de ambas cosas.
Bien, todo eso ha acabado.
Mañana cuando abráis los ojos, en gallumbos, en pelotas, con la caseta de campaña puesta o a medio poner, zombies o en plenas facultades salir urgente a la calle a por tu librero, cateto que vende libros o vieja de gafas caídas que no se ha leído un soberano libro en la vida pero que lo vende a duras penas y siempre te dice "¿de quién mi niño?".
A ese tipejo, tío guay o quiencoñosea pedidle "América" de James Ellroy.
250 páginas de momento y estoy sin aliento.
Os va a encantar, que lo digo yo.

América - Un libro de James Ellroy

Podría decir que se me acumula el trabajo, pero ¿es trabajo leer?
Lo que se me está yendo es algo de pasta en adquisiciones indispensables y debo parar porque los libros me hablan desde los estantes impacientes. Y tampoco es justo.
Pero no podía dejar "al perro rabioso de las letras americanas" lejos de mi alcance. Ahora está conmigo y sólo espero que muerda. Y fuerte.

El libro de las cosas perdidas

No puedo explicarlo o, más bien, no sé cómo explicarlo: me siento como un niño. Es la sensación que siempre tengo cuando Connolly llega a mi vida.
Esta vez voy a darlo todo, voy a disfrutarlo desde el principio, sólo sé que tengo que cogerle de la mano y, confiado, cerrar los ojos para entrar en su mundo. ¡Va a ser maravilloso!

Love The Way You Lie

Se vuelve comercial dicen. ¿Y?

Shyamalan reparte con educación

La crítica se ceba con la última de Shyamalan. Y él se defiende.
Y aquí acaba de dar como tres o cuatro pasos hacia adelante, cosa que cada vez me gusta más.

El hábito

Más de mitad de año ya. Otro más entre las vértebras. Uno de muchos. Pesan algunos, como un diablo.
Cada vez es más difícil recordar determinados momentos, fue en éste o en aquél, y no te aclaras. Y parece que la tendencia va a peor. ¿Pautamos el fólico ya?
Si uno se olvida de su propia vida, también es fugaz en los recuerdos de los libros. ¿Acaso la memoria tiene un horizonte más lejano a cinco años vista? ¡Qué pena! He sufrido grandes pérdidas en este aspecto... muchas noches leyendo, grandes ratos... y todo en espiral hacia el boquete.
Este año voy lento, he leído poco, ésta que cito es mi andadura si no me falla la cabeza:

Acabados:
1) Las estrellas, mi destino - Alfred Bester: Lo mejor es su atemporalidad. Resulta sorprendente por momentos que el autor haya escrito lo que escribió. De resto, muy rápido y veloz, hecho, que me desconcertó por completo.
2) Placeres Prohibidos - Laurell Hamilton: La saga de la famosa matavampiros Anita Blake no consiguió cautivarme del todo. Sin embargo, en breve, le daré una oportunidad al segundo volumen. Literatura juvenil, fresca y ligera... de la que está de moda entre los guaperas adolescentes.
3) De que hablo cuando hablo de correr - Haruki Murakami: La pena que me queda es que no lo haya escrito yo, que pudiera, pero el destino es así de caprichoso. Poco más.
4) El juego de Ender - Orson Scott Card: De momento se lleva la palma. Premiado y con razón. Esperando el cómic con ganas... y la peli.

A medias:
Once maneras de sentirse solo - Richard Yates: De momento la manera de narrar de Yates me encanta.

Empezados pero como que no:
La voz de los muertos - Orson Scott Card: Un principio nada motivante que hace que no avance. Parece que acertó en mi una vez y no más.

Esperando:
El hombre en el castillo - Philip K. Dick. Un regalo y aquí no fallo.

Con ciertas ganas:
El asedio - Arturo Pérez Reverte
La cúpula - Stephen King


Y todas las noche a mi princesa - Sopa de calabaza de Helen Cooper, porque le encanta y a mi también.

Madrugada 10732

Hoy he vuelto a hacer el soberano esfuerzo de verme mitad del rostro en el espejo. Fue ya entrada la noche metido en un saco de silencio, casi sin aire. Buscaba sólo eso, la mitad de algo llamado mi mismo, la parte real o visible del tipo que soy. Pasé un instante, o quizás un rato, y no saqué nada en claro, sino más de lo mismo.
Ha sido escalofriante ver ese ojo fijo en mi, esas arrugas en cuarto creciente como la luna y esa sonrisa media calada y lobuna que llegaba desde otro mundo. Un terror atroz. No creo que hoy pueda dormir. Nada nuevo.
Justo al lado en la penumbra, la otra parte, la que permanece oculta, no ha querido salir, aunque tampoco la conozco ni una pizca ni un del todo. Creo que alguien me la borró de la memoria en sueños intercalados y a esos archivos mentales no tengo acceso de momento. Mala suerte la mía.
También hoy he hecho tremendos esfuerzos en volver al sitio de antaño, donde la sombra cobija, donde la brisa acaricia y donde el calor te tiende al sueño. Allí donde me retiraba a escribir tendido mirando al cielo... Pero no lo he encontrado. Y créeme cuando te digo que la tristeza da fieros zarpazos porque en mi costado, o allí donde habite el alma, hay sangre.
Seguiré buscando. Seguiré perdido.
Pero después de años voy en busca de algo porque mis dedos se mueven como si me hiciera falta un trago.

Elementos inertes

No vienes y no quiero que vengas.
No estás y no quiero que estés.
porque este momento es mío,
sólo éste, pequeño,
perfecto, enorme,
deforme,
hermoso como una lágrima.
Mío.
Y vas y vienes
y vas y estás
y yo dejo de ser yo
y la lágrima se pierde
porque como yo desaparece,
ella en el blanco vacío,
y yo en mi negra nada.
Tuyo.
_______________________________________________________

Hoy me ha vuelto a suceder, en esa sensación del gato negro, de déjà vu que te deja en medio del tablero sin hacer nada. Si la torre me comió, te juro que no me enteré de nada, y, blancas o negras, alguien me retiró del juego. Y tampoco me importó demasiado, siendo sincero, más bien nada.
Movieron. Se movieron. Y yo me quedé quieto, o los vi pasar, o no tengo ni la más remota idea de lo que sucedió. Un mundo demasiado acelerado para pensadores de poca tinta, en el que la muchedumbre organizada como un batallón fue de un lado para otro y los de los dedos móviles, perdidos, se quedaron al margen.
Tú baila, no te quedes quieto, menea el trasero aquí y allá para no desentonar y no salir al banco. Mueve la tripita, no pienses, ni se te ocurra, se lleva el descerebrado, ahora es la moda.
Yo, absurdo mortal, con tendencia a provocar poco, a no mover ficha y sólo mirar la partida, te seguiré mirando con cautela desde lejos, por si las moscas y porque no me van los ambientes apretados. Y seguiré siendo lo que adoro: un elemento inerte, huraño y tosco, que lejos de asomar el pescuezo más se esconde en su madriguera. Y a mucha honra.



Del cómo se hace:
Fuente Musical: Love The Way You Lie - Eminem feat Rihanna (porque nadie rapea como este tipejo).
Fuente interna: El propio coco, ganas de teclear y algo de Jet Lag en la sangre. Sea como sea, la mezcla es mala.
Fuente externa: Algunos astros alineados digo yo porque cada vez cedo más al acto cobarde de ser inerte.

Consejos:
Se recomienda no hacer este tipo de estupideces a altas horas de la madrugada.
Se recomienda no leer.
Se recomienda no intentar analizar.
Se recomienda no pasar por aquí.

Gambitoking, maldito sucio arrogante, desaparece.
Ojalá nunca te hubiera conocido.

Pruebas

No voy a narrar aquí cómo me inicié en esta disciplina durante un período corto de tiempo. Diré sólo que en un momento determinado de mi vida mi cuerpo se enfado con mi mente, o viceversa, y el enfrentamiento entre ambos llevó a este purgatorio. Luego mi mente venció y quede convaleciente durante meses. Y luego nunca, nunca más tuve continuidad, lo que ha significado que mis tiempos nunca hayan progresado y que el sufrimiento haya sido exponencialmente ascendente. Así de clarito.
Sin embargo, nada me frena, a de que ahora en adelante ponga determinados consejos para corredores o triatletas novatos que espero que disfruten de esta pasada de deporte y que les sirva en la práctica del mismo.
A continuación mi discretito repertorio:

Año 2003
Triatlón Sprint La Gomera 750 nado - 20 km bici - 5 km carrera
Triatlón Sprint El Médano 750 nado - 20 km bici - 5 km carrera
Triatlón Sprint Fuencaliente 750 nado - 20 km bici - 5 km carrera

Año 2004
Duatlón Internacional Lanzarote 5 km carrera - 20 km bici - 2,5 km carrera
Media Maratón de Las Galletas - 21 km
Media Maratón de Santa Cruz - 21 km

Año 2005
Media Maratón de Las Galletas - 21 km
Media Maratón de La Laguna - 21 km
Media Maratón de Tacoronte - 21 km

Año 2006
Media Maratón de Santa Cruz - 21 km

Año 2008
Retirado en la Media Maratón de La Laguna

Año 2009
Media Maratón de Las Galletas - 21 km

Año 2010
Media Maratón de Las Galletas - 21 km
Cruzatenerife 2010 - 42 km de montaña

Una torre oscura que me mantiene con vida y cuerdo.

Carrera X - Decepción X+1 - Entrega Final

Cuando falta menos de un minuto para el inicio me veo metido entre el bullicio, que enfervorizado aplaude, o calienta, o no sé qué demonios hace, bastante tengo con idear una tregua entre mi interior en erupción y los cables pelados de mi mente. Intento pactar tablas. Cuando se oye el pistoletazo aún no me ha quedado claro quién mueve blancas y quién negras.
Corre y disfruta - dicen. Como quien va a coger fresas y las muerde con ganas a sabiendas de su frescor. ¿Será la sal del sudor lo que me daña el paladar cuando voy dando zancadas hacia el infierno? Uno somete el cuerpo a un daño, tampoco queda claro el fin, y la gran parte del tiempo duele... tampoco me queda claro el sitio.
He corrido otras veces esa maldita media, una de las más duras dicen los entendidos, así que sé con certeza en mi piel que los primeros cuatro kilómetros pican hacia arriba en el asfalto caliente.
Así que para empezar el disfrute meto tres o cuatro fresas en mi boca. Me encanta la acidez... pero de mis comentarios irónicos. Muchas veces me río solo.
Voy a ritmo intentando que la máquina se ponga en marcha poco a poco. Sufro un poco, pero sufro y no debiera, porque vengo entrenado y me lo he currado pero no puedo evitar que los mensajes subliminales de mi mente sean oscuros y ni en morse digan nada bueno.
Del cuatro al ocho es una recta donde el sol, siempre incómodo, se coloca enfrente como un flexo en on, y donde si pudiera le cortaba radicalmente el cable. Acaba de salir y ya está en las suyas (aquí me ahorro el verbo). No soy de sudar y sudo, el cuerpo mueve los alfiles. En la tripa resuenan tambores de guerra. Y estoy sin hacha.
Mucha humedad entre los invernaderos, a lo sumo son las nueve y media, y aquello es un campo de batalla y nosotros el objetivo. "los charlie".
Miro el crono y aunque voy sufriendo la tira estoy en rango del tiempo que me marco, si ahora aprieto en la bajada recuperaría mucho y sería perfecto para la segunda vuelta. Pero eso no sucede. No estaba escrito.
Cuando empiezo a bajar me doy cuenta que la cosa está fea fea. Si aprieto el ritmo una centésima literalmente me voy. Voy dando pasos erráticos, deformes, debo parecer un títere, pero me importa un pimiento. Ya tengo claro que en la primera vuelta me retiro, por honor me encantaría decir más que por mis posaduras maltrechas.
Y no es mi día no: Pido agua en un repostaje y al tipo se le cae la botella, seguidamente pido una esponja y la tía se equivoca, no ve mi mano y no me la da. Le dedico un estribillo: t... p... m... Eso si que me suena poético. Mucho.
Total que más mal que bien hago el primer diez mil. Es el momento propicio para camuflarme en la multitud y desaparecer, pero todo el mundo aplaude dando ánimos y sé que allí no me paro ni loco, y, por consiguiente, me veo metido en el segundo y último round. Menuda estupidez. Otra de tantas.
Ahora si que sufro, y mucho. En la subida, mira tú que gracioso, se ha metido un viento romántico, de los que te mueve el cabello y te hace volar los gorros. Esos cuatro kilómetros me duelen cada milímetro, y sigo aguantando las tripas que son ya una carrera de cuadrigas romanas.
Ahora si que habito en el infierno, porque no me hallo en ningún paso, porque tengo la boca seca, seguramente el corazón a mil por hora y dos patas de cemento armado, porque he ido sin un ritmo fijo por las circunstancias citadas... Todo negativo.
Arriba es un "me paro, me paro y me paro". El cuerpo cede. Y como no es por abajo me viene un buche y literalmente en un matorral lo desparramo garganta afuera, vuelvo a citar que no son fresas en mi boca ni ahora ni nunca. Vuelvo otros 500 metros y vuelvo a pararme. Todas las fichas del tablero están desparramadas en el suelo. Se acabó y es definitivo pienso. Pero el pundonor, o ya no sé qué carajo, hace que vuelva otra vez a la lucha, porque ahora si que es una lucha contra mi cuerpo, contra mi mente y contra mi mismo. Quedan 3 km y si no queda otra me arrastro como una babosa.
La bajada es lo más parecido a "La pasión de Cristo": Un ser medio inerte, herido, va desvariando diría, arrastrándose... Me adelantan los buenos, los malos, los idiotas y los que desprecio. Todos... unos tras otros, y cuando me pasan me tocan el orgullo y no puedo hacer lo más mínimo. Entro en meta, cualquiera diría que desfigurado: 1 hora y 48´09´´. Un tranque. La vez que más he entrenado y mi peor tiempo.
Espero aprender de esta carrera y la próxima vez hacerle caso al mar.
O retirarme de manera definitiva... que tampoco estaría nada mal.

Carrera X - Decepción X + 1 - Entrega número 2

Aparco lejos, en la playa, quedan 11 minutos para el cierre de la entrega de dorsales y tampoco ya estoy para formar más la situación en cuanto al azar se refiere. Normalmente lo hago. Hoy lo desestimo. Raro.
Camino rápido, mochila a la espalda y sin noticias de las sensaciones que deben venir. El mar parece mirarme, transparente, con mucha probabilidad, más allá de lo frío. No vayas - dice.
La cola a punto del cierre me pone tenso. Aprovecho para saludar a antiguos colegas del instituto que salen en estas situaciones de debajo de las piedras. Por el lado negativo escucho a los superidiotas que desprecio en este tipo de pruebas. Otra vuelta más al estómago. Ésta va por ellos, por los despreciados.
Chip, dorsal 368 y dos imperdibles. España está en crisis.
A esas alturas sé que ando pillado de tiempo, tengo que volver al coche, dejar los bártulos, decidir la camisa en función del tiempo y poner el chip y el dorsal. Lo hago mientras el mar vuelve a no perder ocasión para mirarme. Esta vez es una súplica que tampoco atiendo a ver.
Vuelvo a trote a la salida a sabiendas de que ya es tarde. Pero necesito ese momento vital de todo corredor, como el del futbolista que sale al terreno de juego: la última meadilla.
Me tengo que desvestir, es lo malo de los maillots, pero ya me importa dos o tres bledos que me vean la picha, el culo o parte del torso. O lo hago rápido o el pistoletazo de salida es con los pantalones a mitad de camino. Otros 360º de tripas. Y cuando, por fin, consigo descifrar qué es lo que quieren decir, como siempre en estas situaciones, es demasiado tarde.
Tres minutos - dicen desde la organización. Gastroenteritis - me dicen desde mis adentros.

Carrera X - Decepción X + 1 - Entrega número 1

Dicen que las cosas pasan por algo, todo eso del equilibrio, energía que fluye y sensaciones volátiles. Luego está lo que uno pone de su parte: el descanso, la alimentación, el equilibrio psíquico... Dicen, dicen... y no sé cuánta razón tienen o dejan de tener (Bruce Lee metido en todo).
Todo esto, por supuesto, vulnerable y fácilmente alterado por x factores, esto es, a cada caso un proceso multifactorial diferente y más y más... Stop: En Matemáticas nunca fui brillante.
Pues lo que yo pongo en el bote: es tercera noche sin dormir consecutiva, partido con los colegas en un bareto con el siguiente manjar: huevos estrellados, tortilla con pimentón, pimientos de padrón, camarones... (todo muy recomendado para carreras de media distancia) y una mente destruida, sin pilares, yéndose a pique a babor, a estribor, a popa y a proa. Agua, agua y agua en el barco y por todos lados.
Del tarro no estoy en mi mejor momento, si alguna vez tuve el algodón blanco al pasarlo por sus paredes. Tampoco sé si quiero.
Así que no despierto, porque ya estoy despierto con la sensación de molido y de que, en breve, el sueño de las y cuarto pasará y me cojerá en calzoncillos (no sucede). La ropa en un bolso, un vaso de leche y la barriga diciendo algunas cosas que no sé interpretar pero que no auguran nada nuevo.
Salgo a toda leche, un agente de la guardia civil me para y me da vía libre con la misma velocidad (otros desafortunados a mi espalda no tienen la misma suerte) y me clavo cincuenta y pico km bajo la música que tampoco quiero oír demasiado (aún así canto alguna estrofa - qué cosas de locos).
Paro en una gasolinera, lleno el tanque y me digo que sin un café con leche no funciono (el sueño empieza a pesar toneladas). Ya sentado allí solo, con comentarios a mi alrededor del partido de ayer, con la taza hirviendo sé que ésta no es mi carrera, ni mi día, ni nada de nada. Pero me empeño, salgo pitando porque no llego a la entrega de dorsales.

Shutter Island - Una película de Martin Scorsese
138 minutos - Año 2010

Algunas cosas jamás deben cambiar: mi lánguida tristeza aquejada por el ciclo lunar y mi amor inexorable por el buen cine. O al menos, estos pequeños placeres ruego se me quiten al final del camino sea largo o como demonios se quiera.
Aquí suceden dos cosas de especial claridad:
- Primero: De lo que leas siempre créete la mitad, demasiados intereses en el camino te pueden hacer perder el norte y algunas joyas (ésta) durante el tránsito. No puede entenderse como la crítica americana la pone a caldo (a fuego fuerte) y la crítica europea la proteja hasta morir. Algo no funciona. Estamos corruptos desde dentro de la mismísima alma. O locos, que le viene muy bien al caso.
- Segundo: Leonardo es un actor infravalorado, como le ocurre a Pitt (siendo Brad quizás dotado de mayor talento), debido al hecho que "el ser guapo" muchas veces la costado cara la broma. Y le sigue costando, con lo que la factura en cuestión pasa a ser desorbitada. No es justo.
En mi humilde opinición, Shutter Island es cine puro, que sólo puede salir de las manos de un maestro. Y no hay otra porque muchos que no les guste. Y Scorsese lo ha sido durante décadas.
"El tempo" del amigo, el elenco en general de actores (Bravo Dicaprio), la fotografía y un montaje que da vida hacen que estas dos horas sean una odisea en la que te pierdes, te encuentras, sufres, y desees... para sólo encontrar la agonía de un grito fundido de lo que realmente somos: Nada.
Existen momentos totalmente maravillosos, duros, pero mágicos que representan el cine con gancho tremendo de Scorsese, sutil cuando debe y agresivo y afilado por momentos, todo ello envuelto en una música genial.

Lo mejor: Ciertos momentos se me quedaron en la retina de por vida; cualquier dupla en la peli donde salga Dicaprio; el maestro.

Lo peor: ...

Puntuación Filmaffinity: 7,4
Puntuación Gambitoking: 10 - No queda otra.

Los amantes - Un libro de John Connolly

Pocas cosas me hacen salir de la madriguera porque desde hace tiempo huyo de la luz, de mi alma y quizás hasta de la vida. Y es que me siento inerte, sin vueltas de cuerda, sin las ganas de antes ni las de mañana, en la apatía más voraz y rubicunda que tira hacia el hoyo. Lejos, oscuro, siempre hacia abajo.
No salgo, y no busco ni regocijo en ello, lo acepto maltrecho y a lo más que llego es a revolverme inquieto en un acto que me de calor y un poco de conciencia de que sigo en esto llamado mundo muy, pero que muy a mi pesar.
Y como digo pocas cosas me estimulan lo más mínimo, salvo "mi petit princesse" of course, y tres o cuatro chorradas más que pasan por estar en el lado oscuro de mi ser, algo parecido a ser cutre y encima friki.
Connolly, lo sabe hasta el más pasajero que ha pasado alguna vez por este tugurio, es debilidad de la buena.
Cada vez que sale a la luz algo de Charlie Parker mi suelo se debilita, se erosiona y pierde consistencia, me vuelvo inestable, más, y parece que todo gira entorno a este antihéroe policial, que me estimula y da sentido, y se convierte en pasos para seguir en el angosto pasaje por el que camino.
Parker... No hago sino devorar y engullir las palabras que a ti saben (y al final sé tan poco de ti). Nunca un universo estuvo mejor creado, y mejor y mejor según avanza, como si estuviera todo milimetrado, hermoso dentro del caos del bien y el mal, de las almas, de los grises, de los fundidos...
"Los amantes" es preciso y adecuado, y no hace más engrandar el escenario, ponerla la hermosa decoración, con la prosa adecuada y la más profunda documentación a la que Connolly nos tiene acostumbrados... y al final, qué pena, se nos hace tan pequeño que es un mísero dulce para el hombre goloso del saco.

Lo mejor: Siempre Connolly.
Lo peor: Para saciar a veces no leo sino que engullo.

Siempre por encima del 7.

Invictus - Una película de Clint Eastwood
134 minutos. Año 2009.

Me hubiera jugado toda la pasta (poca) de mi soberano bolsillo que si por los lazos del destino me hubieran metido en esta peli sin saber nada de nada hubiera acertado el director a la legua.
Tiene algo Eastwood, la música acompasada, sus inconfundibles planos, su amigo del alma... que lo hacen inconfundible a cada paso que da.
Invictus se debe ver, simplemente, porque ha tipos que merecen ser recordados, que se salen de lo establecido de esta perdida sociedad, en los que vale la pena creer y que lo dan todo para ello y porque algunos sueños, lejos de perecer, se cumplen. Y porque sales contento con un hecho real. Fue, chico, te lo creas o no.

Lo mejor: Freeman como Mandela mi candidato a Oscar seguro; el buen sabor de boca que te deja; el poema tras 27 años a la sombra; me encanta... aunque quieras no puedes escapar a tu destino.
Lo peor: Todas las estupideces que se dicen sobre él (Eastwood); un "mijita" larga.

Puntuación Filmaffinity: 7,2
Puntuación Gambitoking: 8 largo

El trailer va en Inglés porque me da la gana... esto es mío.

Un tipo serio - Una película de Joel y Ethan Coen
105 minutos. Año 2009.

No sé si voy a explicarme demasiado bien con las siguientes palabras: "Un tipo serio" no es una mala película, ni mucho menos, su estética y su engranaje es digna de mención dentro de lo que quieren contarnos esta vez estos hermanos tan pendencieros, pero espero no volver a verla con suerte en el resto de mi vida.
Tampoco puede encasillarse dicha película en ningún otro sitio que no sea el universo Coen, mucho más hiriente y ácida que ninguna otra, porque es real, cruda y más retorcida que el intestino, y por eso pasas un mal rato viéndola, de eso no te quepa duda. Las palomitas ni bajan.
Ya te digo que no es un drama, ni una comedia negra, ni ninguna otra cosa, salvo vivir la desesperación de un tipo al que de repente todo empieza a ir soberanamente mal y que no hace nada para cambiarlo.

Lo mejor: Los Coen para bien o para mal.
Lo peor: No me van nada este tipo de películas y por eso he tardado casi un mes en escribir estas 20 líneas sin sentido.

Puntuación Filmaffinity: 6,3
Puntuación Gambitoking: 6.

Spiderman

En 1987 (¡qué tiempos aquellos!) la araña conmovió el mundo del friquismo, escaso por aquel entonces, debido a un joven capullo de Calgary (Alberta) se empeñó en cogerla con él después de vender sus bocetos en tiendas locales, entre otras cosas porque su beca de beisbol se iba al garete después de una grave lesión de tobillo. Su nombre era Todd McFarlane.
Probablemente todo aquel material, de alta calidad hay que decirlo porque es cierto, está bajo mi poder, metido en cajas, cuidadito, con el amor que le tiene un padre a un hijo... hasta que un buen día Todd luego se largó caliente de Marvel, creó Image Comics, creó Spawn, le dio también por los muñequitos (se forró por todo ello) y para mí, entre empresa y empresa, se borró también del mapa. Y me rompió toda la ilusión, miguita a miguita.
De hecho es lo último de calidad casi que le recuerdo a la araña.
Por este motivo, emigré a los clásicos (Miller en cuestión y la parejita Loeb y Sale) y a otros superhéroes con más entresijos (Batman entre ellos). Y no me arrepiento nada.

Por el contrario a Sam Raimi no sé ahora mismo si le tengo nostalgia o pena. Siempre he salido a su defensa, pero lo que hizo con Spiderman 3 es cómo por lo menos pensárselo. Su filmografía puede ser discutida pero es curiosa, y sus famosos movimientos de cámara tiene un caché importante en la retina. El hecho es que parece ser que Raimi es peor Raimi con los años por mucho que siga yendo al plató a rodar como lo hacía "el más grande" (Hitchcock). De eso no cabe duda.

Así que hoy nos enteramos que la araña y toda su tropa se van al paro o a otras historias, que con ese elenco de actores no se cuenta más y que con Raimi tampoco y que la saga pues vete a saber. Y sepan que me alegro mucho porque no sé que elección ha sido peor para la araña. Quizás deben pensar en seleccionar mejor la historia y un villano en condiciones (véase El Joker en la saga Batman de DC), porque sin esa base no hay guaperas ni dire que aguante el tirón.
El tiempo dirá.
Esperaremos.

Número 9 - Una película de Shane Acker
79 minutos. Año 2009.

¡Qué bien comenzamos el año! Y eso que ninguna de mis uvas tuvo como deseo tener buen cine, pero es tal la desilusión en la mochila que cargo ante tanta bazofia semanal en taquilla que contentarme ya no es como antaño... ahora soy más vulnerable.
Pero no engaño a nadie, Número 9 por si sola tiene muchos puntos fuertes y muy pocos defectos. De narrativa apocalíptica, ligera y fácil, entras en la historia casi sin quererlo, porque 9 se caracteriza por ser sublime visualmente y por estar tan bien hecha que te la crees de principio a fin.
Una apuesta segura, siguiendo una línea creada por Pixar, donde hoy en día es más fiable ver ya animación en el cine porque a buen seguro saldrás contento (7,5 euracos el cine - ¿Time Crisis? - Motherf...) que cualquier otra chorrada de unos guionistas cada vez más perdidos en el ciberespacio.

Lo mejor: Las secuencias de acción son prácticamente insuperables; el sonido; su belleza estética; los ángulos.

Lo peor: Me faltó la lagrimita; la música no tiene tanta presencia aunque es buena; se me hizo muy cortita; el mensaje que nos repiten una y otra vez que ésto se acaba y que nadie parece escuchar.

Puntuación Filmaffinity: 6,5
Puntuación Gambitoking: Me niego a bajarme del 8.
Otra para la cultoteca digan lo que digan.

Fdo.
El chico de la Torre Oscura.